Este Poema (em maiúsculo mesmo) em "Riscos". Do amigo e ótimo escritor R.S.

Noturnamente:
Quero pela manhã
(numa medida contida)
sentir outro acorde, sem suprimir
o que não pode da própria manhã
evitar o corte, o risco, a morte.

Reportando íntegra a vida
àquela alma infante
de Schönberg
Debussy
a Chopin.

Sem o suplício de fremir,
a sorte do compasso envolve; o fosso
do intervalo revela: Ser a impressão
que refaz o movimento incerto
da sorte que me espera.

(Sem saber o que sela
nas manhãs de silêncio
que relembro de mim,
ao ouvir Debussy)

Da parte desdita
do corpo que desvendo,
transfigurar a noite
na linha do tempo
amanhecendo na partitura
a instante palavra querendo,
já sendo em parte
o que se pede não sendo.

Montanhas-russas
de somente estranheza,
prepara o gozo de agouro
em serpes; teu grito em nonários
repete: experimenta o dentro
o fora e o breve!

Prolongada a dor de surda
beleza, fustigam-se tímpanos
címbalos e saltérios:

São manada de cornos
aboiando o mistério e plumagem
de anjos zurzindo o ocaso.

São silfos e trons de apito
e pancada; são precipícios venéreos
de volumes empedernidos.

Tuba canora ou gaita agreste,
de novo, agora, pra sempre
revele e, cuidadosamente – a nódoa,
o traço, a letra –, encerre
na curva da estranha melodia
de Schömberg.

[R.S.]